Темнее ночи душа скитальца,
Воркуют призраки на погосте –
Ты зажимаешь в холодных пальцах
Стилет до дрожи, и стынут кости,
От страха смерти, заразы терпкой…
Пологий склон освещает скудно
Луны неполной белесый слепок,
И ужас тлеет под сердцем смутно.
Но сладость боя, азарт охоты,
И пряно-кислый экстаз от пытки
Взорвут симфонией чьи-то ноты,
Спалят до пепла рассудка свитки,
И, темно-алый от этой муки,
Ты наслажденьем уйдешь под кожу…
Но образ твой не дается в руки,
Хотя и прочь не уходит тоже.