Вы насмехаетесь надо мною,
"Ваших не слышно давно стихов"
Милая, нам не дано покоя,
И не дано человечьих слов

Слышите, милая, грянул выстрел?
Это наш вальс, наших нот набор.
Руки в крови, но на сердце чисто -
Выбор непрост, не окончен спор.

Наши стихи - рваный ритм допроса,
Песни - признанья, и кто б спросил
Автора главного здесь вопроса,
Где будут взрывы и солтаксин.

Наши картины - в посмертных фото,
Вклееных наспех в строку досье.
Наша любовь - защитить кого-то,
Кто будет завтра дышать. И все.

Нас не помянут, вздохнув с печалью,
Правды о нас не напишут в "таймс".
Кто нам поверит, что мы стрелялись..
Скажут, что вы застрелили нас.