Не умею молиться.
Вот черт, никогда не умела.
Не цыганское это, как видно, привычное дело.
Но стою на коленях – вся в белом – у ветхого храма.
И смотрю, как скрывается солнце за тень Нотр-Дама.
Я не знаю тех слов, что в священных написаны книгах,
Но у женщин мольбы вечно сходны – до боли, до крика –
Сохрани его, Дева Мария, Священная Матерь.
Сохрани нас обоих – твой сын говорил, люди братья.
Я греховна, должно быть, по меркам высокого Неба.
Я считала всю жизнь, что все люди жестоки и слепы,
Но молю на коленях, о Дева, меня не жалея –
Сохрани ему жизнь. Я умру за него, не бледнея.
Мне не жалко ни смерти, ни жизни, ни слова, ни дела.
…не умею молиться. Вот черт, никогда не умела.