Я пишу по зеленой воде лунным светом,
Я слагаю слова акварелью на стеклах,
Мы когда-нибудь встретимся – следующим летом,
Или в серых, сентябрьски-грустных подтеках.
Ты рисуешь не краской, а кровью на стенах.
Ты – художник от Бога, пусть даже без кисти.
У тебя слишком много царапин на венах,
Мне – глаза закрывают осенние листья.
У меня есть любовь, у тебя есть свобода,
Одиночеству гимны, зеркальные души,
У тебя – ночи, грезы, церковные своды,
У меня – только смех и стихи… вот, послушай.
Рыжине, почерневшей в осеннем пожаре,
Не найдется замены иной чернотою.
Роли плохо изучены/вечны… и стары.
Время жить, наслаждаясь иной красотою…
…Ты напишешь шедевры на чьих-то телах.
Я запутаюсь в масках, цветах и словах.
Ты, рисуя, изрежешься – в шутку, не в кровь.
Что ж, бери молоток. Поиграем в любовь.