Милая Венди. Пять тридцать. Полет нормальный,
Лондон в туманах, фонарщики держат стресс.
Тень преграждает путь на пороге спальни
До Неверленда опять не идет экспресс.

Милая Венди, мир взрослых уперт и скучен:
Деньги, машины, супруги и детский хнык.
Я притворяюсь от лета к зиме все круче,
Взрослые верят, что я стал одним из них.

Милая Венди, я пил алкоголь, кололся,
Ночи в обьятьях, Сеть забирает в плен:
Все это ложь, среди этих цветных осколков
Нет настоящего выхода в Неверленд.

Милая Венди, я вроде как попрощаться:
Ветер клянется, дорогу покажет(врет)
Я так давно не летал, мне бы разогнаться
И оттолкнуться
с карниза.
Последний
взлет.