Ты все пишешь о доме. О снеге, о мокрой метели,
о пустых зеркалах декабря, где нет места апрелю,
и о страсти любовной – такой же печальной и талой
как в пустой колыбели свернувшийся ком одеяла.
Быстрый взгляд невесомо касается строчек изящных:
В них так много любви и надежды – немой, настоящей..
В них так много зимы, что от инея мокнут ресницы
И весенним дождем размывают строку на странице.
Знаешь, я… промолчу, не желая разрушить покоя
Нежеланной зимы – я хочу целоваться с прибоем,
Развевая шифоновый шарф, диким пахнущий летом,
Каруселью, теплом звездной ночи и яблони цветом,
И надеждой на счастье. Кто знает, чем пахнет надежда?
Я бы ей надушил этот шарф… я бы ей пропитал всю одежду.
И ушел вслед за ветром. В далеком и солнечном крае
Расцветающих яблонь – мы встретимся.
Я это знаю.